Diferenças entre
heterônimo e pseudônimo
Afinal, quais são as
diferenças entre heterônimo e pseudônimo? Essas ocorrências são capazes de
deixar a literatura ainda mais interessante.
Se
você gosta de ler, provavelmente já ouviu os termos “pseudônimo” e
“heterônimo”, não é mesmo? Uma das questões mais curiosas e interessantes da
literatura, a heteronímia e a pseudonímia são artifícios utilizados por alguns
escritores para esconder sua verdadeira identidade, proteger a vida pessoal e
até mesmo para escrever sob diferentes nomes e diferentes personalidades. Quem
nunca ouviu falar dos heterônimos de Fernando Pessoa? Alberto Caeiro, Álvaro de
Campos, Ricardo Reis e
Bernardo Soares são escritores fictícios criados pelo poeta português que, como
nenhum outro, abusou do fenômeno da heteronímia.
Recentemente
a escritora J. K. Rowling — escritora britânica de ficção e autora dos sete
livros da famosa e premiada série Harry Potter, do livro Morte
Súbita e de três outros pequenos livros relacionados com Harry
Potter – lançou um livro (The Cuckoo’s Calling ou “O
chamado do Cuco”, no Brasil) sob o pseudônimo de Robert Galbraith. A intenção
da autora era esconder sua identidade para dar início à produção de uma série
de livros de literatura policial, mas, infelizmente, foi descoberta e sua
estratégia denunciada por uma amiga “desmancha prazer” de seus advogados. O
fato intrigou os fãs da escritora, que não entenderam muito bem toda a questão:
“por que publicar um livro utilizando um pseudônimo quando se tem um nome já
consagrado na literatura?”. Ora, são questões literárias, licenças poéticas que
aumentam nosso interesse por esse incrível universo das letras.
Bom,
para você entender melhor as diferenças entre a heteronímia e a pseudonímia, o
sítio de Português vai mostrar quais são as particularidades desses dois
interessantíssimos fenômenos. Vamos lá? Boa leitura e bons estudos!
Diferenças
entre heterônimo e pseudônimo
Heterônimo:
Segundo
definição do dicionário Michaelis da língua portuguesa, heterônimo é:
Adj (hétero+ônimo): 1. Designativo
da formação do gênero por meio de palavra diferente. 2. Qualificativo
dos termos diferentes que exprimem a mesma coisa. 3. Qualificativo
de uma obra que um autor publica em nome de outrem. 4. Designativo
de um autor que escreve em nome de outra pessoa. Sm 1. Autor
que escreve assinando com o nome de outrem. 2. A respectiva
assinatura. 3. Palavra diferente de outra, mas que exprime a
mesma coisa, especialmente a que traduz exatamente outra de língua estrangeira.
Como
dissemos lá no comecinho deste artigo, o fenômeno da heteronímia foi muito bem
explorado por Fernando
Pessoa, um dos maiores poetas da língua portuguesa. O que ele fazia?
Bem, Pessoa inventava nomes para assinar suas obras, chegava até mesmo a criar
biografias para as personagens literárias que nasciam de sua imensa
criatividade (sobre algumas é sabido a data de nascimento e falecimento, signo,
profissão, características psicológicas e físicas etc.). É interessante
observar que os heterônimos do poeta português apresentavam personalidades bem
diferentes da personalidade do autor real, que também assinava com o ortônimo
Fernando Pessoa. Alberto Caeiro, Álvaro de Campos, Ricardo Reis e Bernardo
Soares são tão diferentes que fica difícil acreditar que todos são criaturas do
mais enigmático (e produtivo!) escritor da literatura universal.
Pseudônimo:
Segundo
definição do dicionário Michaelis da língua portuguesa, pseudônimo é:
Adj (pseudo+ônimo): 1. Que
assina com um nome suposto. 2. Escrito ou publicado sob um nome
suposto. Sm 1. Nome falso ou suposto. 2. Autor
que escreve sob nome suposto.
Um
pseudônimo geralmente é adotado quando o escritor deseja esconder seu
verdadeiro nome, evitando assim sua identificação. Quando J. K. Rowling
utilizou o pseudônimo de Robert Galbraith, ela tinha como objetivo – conforme
declarações da “mãe” de Harry Potter – sentir-se livre novamente como
escritora, sem julgamentos, avaliações, cobranças e outras consequências que
inevitavelmente surgiriam, afinal de contas, dela sempre se esperam grandes
sucessos. Um fracasso literário e comercial mancharia sua obra tão popular,
especialmente entre o público jovem (entenderam, fãs?). Mas não pense você que
em nossa literatura não existem escritores que utilizaram o fenômeno da
pseudonímia. Existe sim, e são casos muito interessantes!
Um
dos casos mais famosos envolve o escritor, jornalista e dramaturgo Nelson
Rodrigues. Nelson era (e é até hoje) tido por muitos como machista e misógino:
figura polêmica, escrevia de um jeito ácido e investigava a essência da própria
natureza do homem (às vezes, vil), oferecendo para o leitor um panorama sobre a
sociedade brasileira. Mas Nelson queria sentir-se livre, tal qual J. K.
Rowling, por isso criou o pseudônimo Suzana Flag, “escritora” que publicou folhetins
nos jornais brasileiros entre os anos 1944 e 1948. Muito diferente de seu
ortônimo, Suzana criava personagens dignos de filmes de amor, como mocinhas
inocentes, mocinhos salvadores e vilões cruéis. Quem poderia imaginar que um
escritor tão realista se interessaria pelo universo do melodrama? Nem
precisamos dizer que a experiência rodriguiana foi bem-sucedida (ao contrário
do que aconteceu com a sua colega britânica), não é mesmo?
Para
colocarmos um ponto final no assunto, fiquemos com a definição feita por
Fernando Pessoa em seu artigo Tábua Bibliográfica, publicado
na revista
Presença, a mais longeva publicação literária de Portugal:
"A
obra pseudônima é do autor em sua pessoa, salvo no nome que assina; a
heterônima é do autor fora da sua pessoa; é duma individualidade completa
fabricada por ele, como seriam os dizeres de qualquer personagem de qualquer
drama seu". (Fernando Pessoa, revista Presença, nº 17. Coimbra: Dez.
1928). (origem: UOL)
Poema do Menino Jesus
Alberto Caeiro
Num meio-dia de fim de Primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.
Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu tudo era falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha que estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer
Com uma coroa toda à roda de espinhos
E os pés espetados por um prego com cabeça,
E até com um trapo à roda da cintura
Como os pretos nas ilustrações.
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe
Como as outras crianças.
O seu pai era duas pessoas -
Um velho chamado José, que era carpinteiro,
E que não era pai dele;
E o outro pai era uma pomba estúpida,
A única pomba feia do mundo
Porque nem era do mundo nem era pomba.
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.
Não era mulher: era uma mala
Em que ele tinha vindo do céu.
E queriam que ele, que só nascera da mãe,
E que nunca tivera pai para amar com respeito,
Pregasse a bondade e a justiça!
Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha
fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o Sol
E desceu no primeiro raio que apanhou.
Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas
Que vão em ranchos pelas estradas
Com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.
A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as coisas.
Aponta-me todas as coisas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.
Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar para o chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.
E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou -
"Se é que ele as criou, do que duvido." -
"Ele diz por exemplo, que os seres cantam a sua glória,
Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres."
E depois, cansado de dizer mal de Deus,
O Menino Jesus adormece nos meus braços
E eu levo-o ao colo para casa.
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
... ... ... ...
Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural.
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.
E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é por que ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre.
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.
A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.
A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.
Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.
Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo o universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.
Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens
E ele sorri porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do Sol
A variar os montes e os vales
E a fazer doer aos olhos dos muros caiados.
Depois ele adormece e eu deito-o.
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.
Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
... ... ... ...
Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
... ... ... ...
Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há-de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam ?
DE 14 DE MAIO ATÉ 20 DE JULHO DE 2018
